у вас пососать не найдется?
кать, а помнишь думоотвод?
за окном обычно шёл дождь, кто-то что-то неправильно делал прямо под рукой, мир казался очень пустым, грустным и каким-то слишком серым.
ручка невольно оказывалась в руке, листки тетрадочной бумаги, обычно в клеточку, шелестели и быстро заполнялись кривым, нечитабельным почерком, ручка то плавно скользила, то нервно прыгала со строки на строку.
мысли шли сами собой. иногда интересные, иногда очень пустые. иногда речь шла о мальчиках - иногда о смысле жизни. иногда истории разбавлял отчёт о прошедшем дне, иногда были просто эмоции. рука уставала быстро, мозг опережал её на многие километры, и писать становилось тяжело. записи поэтому иногда обрывались как-то странно, а иногда были такими длинными, что под конец теряли весь смысл.
но самое главное, это не было проектом.
это просто было повседневным занятием. как завтрак. как сон. это было способом отвлечься, проанализировать, запомнить, сохранить... иногда вся затея надоедала, но она никогда не становилась какой-то рутинной работой, чем-то запланированным, чем-то обязательным.
обязательным это стало от чувства вины после пропуска нескольких недель или месяцев. каждый проект из идеально задумки становился всего лишь проектом после того как он мне надоедал, или после того, как мне приходилось силой усаживать себя за работу над ним. а поскольку - ты меня знаешь - я ленивая сволочь, таким образом было испоганено огромное количество очень перспективных идей. да что там количество - пострадали все. до одной.
будь то историей, рассказом, стихом, поэмой, новеллой, дневником, циклом каким-нибудь - всё рано или поздно превращалось в обыкновенную каждодневно-утомляющую скучную дрянь.
кроме дневника. который я бросила.
и кроме писем, которые я пока не бросила.
теперь, кать, вопрос довольно простой - как превратить все проекты в дневник? как сделать так, чтобы строчки свободно лились из меня по мановениею мысли? как убить эту вину в себе, как оглушить её желанием, желанием просто писать? как сделать так, чтобы желание это появлялось не во время непосредственно самого написания, а до - чтобы просыпаться с ним, засыпать с ним, с ним же спешить домой и не хотеть никуда отходить от рабочего столика?
вопрос простой, а ответа, я чувствую, у тебя пока нету.
за окном обычно шёл дождь, кто-то что-то неправильно делал прямо под рукой, мир казался очень пустым, грустным и каким-то слишком серым.
ручка невольно оказывалась в руке, листки тетрадочной бумаги, обычно в клеточку, шелестели и быстро заполнялись кривым, нечитабельным почерком, ручка то плавно скользила, то нервно прыгала со строки на строку.
мысли шли сами собой. иногда интересные, иногда очень пустые. иногда речь шла о мальчиках - иногда о смысле жизни. иногда истории разбавлял отчёт о прошедшем дне, иногда были просто эмоции. рука уставала быстро, мозг опережал её на многие километры, и писать становилось тяжело. записи поэтому иногда обрывались как-то странно, а иногда были такими длинными, что под конец теряли весь смысл.
но самое главное, это не было проектом.
это просто было повседневным занятием. как завтрак. как сон. это было способом отвлечься, проанализировать, запомнить, сохранить... иногда вся затея надоедала, но она никогда не становилась какой-то рутинной работой, чем-то запланированным, чем-то обязательным.
обязательным это стало от чувства вины после пропуска нескольких недель или месяцев. каждый проект из идеально задумки становился всего лишь проектом после того как он мне надоедал, или после того, как мне приходилось силой усаживать себя за работу над ним. а поскольку - ты меня знаешь - я ленивая сволочь, таким образом было испоганено огромное количество очень перспективных идей. да что там количество - пострадали все. до одной.
будь то историей, рассказом, стихом, поэмой, новеллой, дневником, циклом каким-нибудь - всё рано или поздно превращалось в обыкновенную каждодневно-утомляющую скучную дрянь.
кроме дневника. который я бросила.
и кроме писем, которые я пока не бросила.
теперь, кать, вопрос довольно простой - как превратить все проекты в дневник? как сделать так, чтобы строчки свободно лились из меня по мановениею мысли? как убить эту вину в себе, как оглушить её желанием, желанием просто писать? как сделать так, чтобы желание это появлялось не во время непосредственно самого написания, а до - чтобы просыпаться с ним, засыпать с ним, с ним же спешить домой и не хотеть никуда отходить от рабочего столика?
вопрос простой, а ответа, я чувствую, у тебя пока нету.