В углах белых стен,
между зонтом и дверью,
под спариванье цикад
мне хочется разглядеть себя.
Каждый раз когда я пишу, я пишу либо о нас,
либо о тебе. Либо о себе - в проекции.
В голове всплывают прошлые попытки и прошлые образы.
Свобода писать... Свобода думать.
Не хочется больше никакой любви, не хочется чувств. Хочется видеть их утончённые тени, и ими, красивыми, жить.
Хочется перестать есть и перестать чувствовать гадкий вкус сигарет во рту, оставив лишь само действие никотина.
Подруга спросила меня летом, доставляют ли мне сигареты сексуальное удовольствие.
Да. Да, оно есть. Наступает.
Медленное, вязкое. Разлипается по телу, втекает в жилы. Меня расщипляет, я слышу ток собственной крови.
Но чаще я курю только чтобы занять руки чем-то продолговатым и фаллосимволическим, а рот - дымом.